I
Y creer que se vive cuando se está muerto, sólo caminando, sólo dejando pasar el tiempo, presa al fin y al cabo del grande mal, el más grande, la soledad, la avaricia, la ceguera del individualismo, creer que no podrás soportar; y continuar, y continuar. Desaparecer es difícil, siempre se encuentra algo familiar, algo que derrumba tu torre de olvidos y desencuentros, de largos caminos rectos y planos por donde escapar. Sin embargo es imposible hacerlo, se vive, se siente y se recuerda igual, como en el mismo momento de lo ocurrido, nada puede borrarlo, cómo destruir al instante algo que tardó tanto en construirse, un proceso, proceso del mal, acumular la maldad, reprimir los sentimientos, olvidarse de quien se es y de los propios sueños, del porvenir, de lo que se espera que pase, pero quién somos para decidir, creer que se decide cuando simplemente se “vive”, planear es una mera ilusión, una esperanza que sobrelleva a la calma mental, a creer; el problema es la realidad, abrir los ojos, encontrarse solo, reconocerse, ver, ver y no dejar de ver que nada es real, que fuimos engañados, engañados por todos, por nuestros padres, nuestros ancestros, nuestro cuerpo, nuestra mente, todo, lo mejor sería no abrir los ojos, resignarse, saber que se muere lentamente en el pantano de la indiferencia, del odio, sin alternativa; mas ponte de pie, colócate la mascara de felicidad que alguien podría verte y te tomarán como un loco, es peligroso tienes que comprender, nadie debe saber que abriste los ojos, que buscas la verdad, que planeas huir, comprende que te detendrán, te encerrarán en una cuidad, te encasillarán en una casa, en una familia, te pedirán que cierres los ojos, que dejes fluir las cosas tal como están, que no debes permitirte conocer, solo limítate a vivir, a caminar en silencio como todos, no busques problemas y quédate quieto, “es por tu bien”.
Sin embargo el monólogo ensayado ya no te ayuda a calmarte, a sobrevivir, no hay más. Adelante sólo el polvo dibuja formas, es el pensamiento del mundo, de las cosas inanimadas a las que te gustaría pertenecer, de las que tantas veces te sentiste parte, y nuevamente sin más arrojado a la forma y pensamiento humano al que perteneces, del que no puedes renegar, atado a tu cuerpo, atado a tu seguridad, atado a sentir, atado, simplemente atado. Agolpando nuevamente el sentimiento que te obligo a escapar, si es que esto es un escape. Un juego, si eso es, un juego que no termina. Dejar por unos minutos, los más que sea posible, que te calme esa sensación de imaginar que todo es un juego, que cuando se ponga mal perderás y te dedicarás a otra cosa, terminará, y con ello las situaciones y circunstancias que te agobian, tus preocupaciones, tus necesidades, tus pretensiones, deseos y vanidades, es tener esta hermosa ilusión hasta que no se puede más. Pero de pronto tus ojos te escupen en la cara recordándote que no es fácil y que no será fácil, que no es juego, que estas metido hasta el fondo, que salir es un poco más que imposible, que el dinero no te dará nada de lo que buscas, que las personas que sentías indispensables fueron develadas tal como son a cargo del tiempo, la malignidad y anquilosamiento del tiempo que te persigue aun.
Y sin más escapar, como tu lo hiciste, como lo haría cualquier hombre cuerdo, el regreso a ninguna parte, la imposibilidad de perderlo todo, de dejar de sentir miedo intenso, miedo impalpable que lo devora todo. Como cuando creíste encontrar algo nuevo, volver a destruirlo, no soportar más lo atemporal y la fugacidad de los momentos, la mentira anidada en cada uno, el impulso de destruir, de no creer, de desconfiar, la dicotomía de amor y odio en su máxima expresión, en fin la necedad de volver sobre nuestros pasos cometiendo los mismos errores, sólo por la satisfacción de aquellos momentos que son los menos, en fin volver a tu imperfecta y dolorosa forma humana.
Sin embargo luchar puede ser la vida, no podías seguir así por siempre, tuviste que hacerlo no hay más, recuérdalo así, como algo que debía suceder, olvida, trata de olvidar siquiera por un instante, y cuando comiences a sentirte mejor, trata de no llorar esto es sólo una ilusión, mentira sobre mentira, volverás, y serás feliz, volverás a sonreír cuando sientas esa piel suave y caliente, volverás a disfrutar mirándola en silencio, volverás a sentirte orgulloso y lleno de lo que tu historia te ha regalado, de lo que elegiste y sembraste, sin miedo, como antes, cuando las cosas tenia un rumbo y una dirección, cuando solías disfrutar de las cosas sencillas, de la compañía, y sobretodo de la confianza en tus semejantes, que tiempo tan remoto, anhelos simplemente anhelos.
II
Despiertas sin la sensación de hastío, exiliado de la fantasía vuelves a nacer a la realidad, al mundo, a lo palpable. Ahí está ella, en silencio, dormida. La discusión nunca tuvo forma, para ti no tener forma es no existir, lo que no tiene forma no se puede comprender y en un mundo como este se desecha, lo que no se ve no puede tener un lugar, y tu no te ves a ti mismo, quizá te has visto alguna vez, borroso como un reflejo acuático. Sin embargo sabes que estás, tu cuerpo lo recuerda, como un ejercicio empírico, vuelves a sentir hambre y dolor, pena, sensaciones, te recorren, te exploran. Piensas en ella y automáticamente desaparece, tal como pensaste, con la certeza que tenías, ella ya no está, estás solo como antes, siempre antes, dejar de disfrutar los momentos para disfrutarlos después, únicamente cuando se han perdido, en esto te convertiste en el que desecha lo presente y añora lo pasado, imitando así el gran absurdo del mundo en tu propia existencia de animal furtivo, de bestia acorralada, de impulsos frenéticos, de ira y violencia.
Y el dolor de volver al nuevo día, de no aceptar la realidad, de volver a escapar, como ayer y anteayer, reformular el plan, ejecutarlo, volver a sentir la libertad sólo por un instante, antes de que las amarras te sujeten violentamente otra vez, invisibles, lazos de tu cabeza, cuerdas hechas de moral y miedo. Camino ya recorrido múltiples veces, conocido, peligrosamente conocido, que se extiende eterno, polvoriento, inanimado y viejo: eterno. Y tu otra vez en él, con sed, con cansancio, pero anhelando cruzarlo. Y de nuevo el sueño y los recuerdos, e invariablemente ella, dormida, esperando, esperando que nada de esto hubiera pasado, moebius exacerbado, incluso los espectros se han cansado de ti, te odian aun siendo parte tuya.
